Ustedes
los que no han abierto los ojos
para ver la lluvia con mirada acuática
los que no han parido una canción
porque algo más que sangre les circulaba por las venas
los que no han hecho el amor
alguna vez
a una mujer cuyo nombre ignoraban
y cuyo rostro no verán de nuevo
ni siquiera a través del recuerdo
los que han olvidado la primera cometa
y los sueños que en ella se elevaron al firmamento
los que nunca han sido rueda ni canica
ni han dado vueltas con la vida
los que no han gastado cinco minutos
tras el vicio inútil
de buscar la razón de sentirse vivo
los que no creen que el sol sale con el solo propósito
de calentar un poco la locura de los hombres
los que en total no saben
que la existencia es la sábana
que cobija los sueños de algún dios cojo
Ustedes
tendrán un día
un profeta manso
que les hablará del estiércol
que es la vida de aquellos que como yo
hemos sido savia del tiempo y sus segundos
un profeta manso
que los llevará de la mano a un cielo de papel
que no veremos nosotros
los analfabetas de la moral y la cordura.
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