Ustedes
los que
no han abierto los ojos para ver la lluvia con mirada acuática
los que
no han parido una canción porque algo más que sangre les circulaba por las
venas
los que
no han hecho el amor alguna vez a una
mujer
cuyo
nombre ignoraban y cuyo rostro no verán de nuevo
ni
siquiera a través del recuerdo
los que
han olvidado la primera cometa y los sueños que en ella se elevaron al
firmamento
los que
nunca han sido rueda ni canica
ni han
dado vueltas con la vida
los que
no han gastado cinco minutos tras el vicio inútil
de
buscar la razón de sentirse vivo
los que
no creen que el sol sale con el solo propósito
de
calentar un poco la locura de los hombres
los que
en total no saben que la existencia es la sábana
que
cobija los sueños de algún dios cojo
Ustedes
tendrán
un día
un
profeta manso
que les
hablará del estiércol
que es
la vida de aquellos que como yo
hemos
sido savia del tiempo y sus segundos
un
profeta manso
que los
llevará de la mano a un cielo de papel
que no
veremos nosotros
los analfabetas de la moral y la cordura
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