HOY NO TENGO PASIÓN POR NADA

Hoy no tengo
pasión por nada
sólo el temor
enterrado en un costado
como un cristo
lacerado por la espalda

Hoy no tengo siquiera
asombro del agua
ni curiosidad por saber
si existe el alma
sólo tengo
una soledad e humano
dispersa en la sangre
y la saliva
y los ruidos que me llegan
como ecos
de un mundo extraño
un mundo que no fabriqué
ni compartí siquiera
ausente como estuve
tras la sombra
de las palabras
los enigmas
y los significados

Un mundo para otros
que no entendieron nunca
el trabajo secreto
de mis manos
y mis sueños.

ESCRIBIR A VECES ES FUGARSE DE LA VIDA

Escribir a veces
es fugarse de la vida
y su mueca ridícula
que no nos habla
que no nos dice nada

Escribir a veces
es comprender
que por alguna causa
la alegría
se nos muestra extraña
y no tenemos nada
sólo un silencio profundo
en el último rincón
en el cual habita la vida.

EL TIEMPO SE HA TORNADO LENTO

El tiempo
se ha tornado lento
como una loca
y su canción de invierno
monótona canción a gotas
estribillo a un solo diente
a media boca
do re mi desafinado
nota falsa tras falsa nota

El tiempo pasa a través de un reloj
sin horario
con la cuerda rota
su canción desafinada
gota tras gota
nota tras nota
sin tiempo
sin ritmo
casi nada.

CUENTOS CORTOS 32

Tú y yo como un pájaro a través de los segundos.

HE SIDO TESTIGO DE TODO Y DE NADA

He sido testigo
de todo y de nada
 de la vida y del sueño
de la noche y la mañana
y al morirme seguirá la vida
tan solo en mi pensamiento
infinitamente detenida
incluso mi carne
tornará a ser carne
de otro poeta
o de un árbol cualquiera
o de una elemental roca
o de enjambre de abejas
o de un oso gigantesco
hibernando en un invierno
de llanto congelado

Carne inmortal
siempre materia
la muerte sólo  acaba
con la luz de la conciencia.

HE SIDO TESTIGO DE LA LUZ Y DEL COLOR DE LA ALEGRÍA

He sido testigo
de la luz
del color
de la alegría
de la luna que se marcha
ocultando su misterio al sol
padre del día

He visto las nubes
los lagos
los pájaros
y al gran rey de las hormigas
y he visto de pronto
en sueños
todas las armas
en frutas convertidas.

NO SIRVE LA POESÍA PARA HACER AL HOMBRE BUENO

No sirve la poesía
para hacer al hombre bueno
que bueno
y malo
son asuntos de dioses
y sus sombras
sólo sirve
para hacerlo más humano.